Il était une fois une petite ville endormie au bord d’un fleuve appelée Port-Ferries. Elle était nichée sur le bord de la Hudson River dans la périphérie de New York, où les montagnes regardent les vallées et l’eau coule dans le grand fleuve jusqu’à la mer. De pittoresques petits magasins occupent le centre-ville et des arbres parsèment le paysage.
Les habitants de la ville faisaient du vélo le long des rues pavées et à travers les jardins communautaires. Les tartes aux pommes refroidissaient sur les rebords des fenêtres et de rares personnes fermaient leurs portes le soir. Si quelqu’un ne connaissait pas bien ce lieu, il aurait pu suspecter que Port-Ferries avait été mis sur des roues et poussé hors d’un conte.
Mais c’était il y a très longtemps.
Désormais c’était mort. Sa disparition n’avait pas été lente, comme tant d’autres petits points sur la carte qui rouillent et se détériorent lorsque le moulin ferme ou que l’usine sidérurgique ferme ses portes. Non, Port-Ferries a été assassinée. Ses citoyens l’ont mise en pièce. Ils ont cassé les fenêtres des magasins et pillé les marchandises. Ils ont répandu des tas d’ordures dans ses rues. Ils ont allumé des feux dont les flammes affamées léchaient encore les quelques immeubles qui restaient debout. Ils ont retourné les voitures, les laissant disséminées dans les rues comme les jouets oubliés d’un enfant démesuré. La petite ville avait été détruite puis abandonnée.
Les sœurs Grimm se tenaient au-dessus du pauvre corps meurtri de Port-Ferries pour présenter leurs respects à un ami tombé.
« C’est fini ? » dit Daphné. « C’est ça la fin ? »
Sabrina hocha la tête. « Oui. Et il était temps. »

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